Ar ymweliad â fy nhad, mae Annie the Labrador yn dwyn y sioe
Yn ôl adref yn lle fy nhad, mae fy mab yn aduno gyda ffrind agos.
'Annie y ci bach!' mae fy mab yn sgrechian wrth inni fynd i mewn i dŷ fy nhad, gan wneud llinell wenyn i'r Labrador du sydd, i'r gwrthwyneb, yn gwneud lein wenyn iddo. Y mae ci fy nhad, canys ci bach yw hi mwyach, wedi tyfu yn aruthrol er pan welsom hi ddiwethaf.
'Dad, beth yw'r uffern wyt ti'n ei bwydo hi?' Gofynnaf, cyn dangos saig arian nondescript wedi'i llenwi â phelenni bwyd cŵn sych, lle, yn realistig, byddai platiad o stêcs sebra a phowdrau protein wedi gwneud mwy o synnwyr.
Cyfarfu fy mab ag Annie am y tro cyntaf pan oedd hi’n chwe wythnos oed, ac Annie’r Ci bach yw ei henw nawr – soubriquet tri gair sydd wedi’i ymgorffori mewn gwirionedd parhaol, fel Kermit y Broga neu Harri’r Wythfed. Mae Annie maint arth fach, 'ac yn dal i dyfu!' ychwanega Eddie, dyweddi fy chwaer, gyda balchder, wrth i Annie lyfu fy mab â thafod ddwywaith hyd ei ben.
Rydyn ni wedi glanio yn nhŷ fy nhad ar gyfer dau ddigwyddiad ar gyfer fy nghofiant, un yn fy nhref enedigol, Derry, ac un arall yn Ballyshannon, dros y ffin yn Donegal. Rwyf wedi siarad â fy nhad am fynychu'r olaf, sef y tro cyntaf iddo fod i unrhyw un o'm digwyddiadau llyfr, lle byddaf yn siarad amdano gan amlaf.
Ar brynhawn dydd Sul, mae fy mab, Dadi, Eddie a minnau'n pentyrru i'r car i wneud y daith. Mae Donegal yn wyllt o brydferth ac mae'r daith yn dwyn atgofion o wyliau teuluol a theithiau ysgol drwy fryniau troellog a dyffrynnoedd gwyrdd, dwfn.
Nid yw fy nhad yn cofio i mi fynd ar unrhyw dripiau ysgol oherwydd fe wnes i ffugio ei lofnod ar bob gohebiaeth ysgol, arfer yr oedd yn ei gymeradwyo’n llwyr fel tad i 11 o blant a oedd wedi hen fynd yn fwy na’r awch am graffu erbyn i mi, ei nawfed plentyn. , wedi dechrau gwthio slipiau caniatâd a nodiadau athro o flaen ei wyneb.
Rydyn ni'n cyrraedd y lleoliad i ddarganfod bod rhai o hen ffrindiau fy nhad wedi croesi'r ffin ar gyfer y digwyddiad. Mae’n 30 mlynedd ers marwolaeth fy mam a, gyda braw tyner, mae un ddynes yn gweithio allan nad yw hi wedi ein gweld ers yr angladd. Dywedir wrthyf fy mod yn edrych yn union fel fy mam a, gyda gasp, bod fy mab yn edrych fel fi neu, o leiaf, yr un a welsant ddiwethaf yn yr eglwys honno yn 1991.
Mae'r digwyddiad yn llwyddiant mawr, wedi'i difetha'n unig gan benderfyniad fy mab i feio Paw Patrol ar uchafswm cyfaint am ychydig eiliadau yn agos at y diwedd. Ond fy nhad sydd i gael y chwerthiniad olaf wrth yr arwyddo wedyn, pan fydd pawb sy'n bresennol yn gweithio allan mai ef yw'r un Tad a grybwyllir trwy'r testun, ac yn dechrau taflu eu copïau o'r llyfr i'w ddwylo.
Yn araf bach, mae cylch cynyddol o ffyddloniaid yn heidio i'w gyfeiriad ac, am 20 munud cadarn, mae pob llyfr rydw i'n ei dderbyn i'w lofnodi yn cyrraedd eisoes wedi'i ddifetha gyda'r un crafiad cyw iâr rwy'n ei gofio trwy gydol fy mhlentyndod. 'Fe allen i fod wedi gwneud un gwell i chi na hynny,' dwi'n trio dweud wrthyn nhw unwaith dwi wedi arwyddo, ond does neb yn clywed. Maen nhw eisoes yn gwneud eu ffordd draw i ysgwyd ei law.
A Glywsoch Chi Farw Mam? gan Séamas O'Reilly allan nawr (Little, Brown, £16.99). Prynwch gopi o siop lyfrau gwarcheidwaid am £14.78.
( Ffynhonnell y Torïaid S: The Guardian)
